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domingo, janeiro 27

Não há recompensa sem esforço

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É difícil ser breve quando se fala de um poeta que não cabe em si, de um poeta que extrapola sua própria personalidade ao ponto de em seus trabalhos subscrever-se por meio de heterônimos para dar vazão a toda sua criatividade.

Em apenas um dos poemas de Fernando Pessoa é possível encontrar fio para tecer muito discurso. O poema “Mar português”, tratado no post anterior, aparentemente simples, é na verdade muito rico de simbolismos e de conteúdos histórico e metafóricos.

Na terceira estrofe o poema apresenta uma metáfora muito interessante logo nos dois primeiros versos: “Quem quere passar além do Bojador / Tem que passar além da dor.”, versos que tentamos entender e elucidar aqui. Na medida do possível.

Escrito em 1922, o poema, que faz parte da fase nacionalista do poeta, é totalmente voltado a enaltecer os feitos de Portugal.

No momento histórico imediatamente anterior às Grandes Navegações os limites marítimos do mundo ocidental iam pouco além do Mediterrâneo. Cruzar o estreito de Gibraltar, ir um pouco acima pelos mares do Norte e aventurar-se um pouco abaixo pela costa africana já eram feitos épicos.

Bojador é um cabo que fica na costa noroeste da África, onde hoje é o Saara Ocidental. Até 1434, o Bojador era o limite, não só para portugueses, mas também para todos os povos peninsulares. O cabo Bojador era também conhecido como o “Cabo do medo” ou o “Cabo do não”. Pois em torno dele se dissipava um terror supersticioso, visto que a região era de difícil navegação e ninguém ousava ultrapassá-lo. Naquele ano o navegador português Gil Eanes, conseguiu o feito de ir além do Bojador. Desde então, em Portugal, o Cabo do Bojador passou a ter um grande significado, o significado de último limite do homem e do seu mundo.

Portanto, ir além do Bojador, como aludido no poema, significa superar seus próprios limites, ir além do mundo conhecido e descobrir novos caminhos, sejam eles geográficos, comportamentais ou tecnológicos.

O outro lado da mensagem do verso (Tem que passar além da dor) é que a superação de limites exige sacrifício, empenho e dor. Este é o outro limite a ser superado: o limite do próprio ser humano. Nada é de graça. Não há recompensa sem esforço.

Desde essa época o homem já superou muitos limites. Já cruzou o Cabo das Tormentas, já chegou á Lua, ao mundo virtual. Sabe-se lá aonde mais podemos chegar superando nossos próprios limites.

“Mar português” tem ainda muita riqueza a ser desvendada. Pegue um livro de Pessoa e lance suas esquadras ao mar!
Boa semana!
Licença Creative Commons
O trabalho Não há recompensa sem esforço de Tony foi licenciado com uma Licença Creative Commons - Atribuição-NãoComercial 3.0 Não Adaptada.
Com base no trabalho disponível em http://vozativa2.blogspot.com.br/ .
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sexta-feira, janeiro 11

Saudade da minha "aldeia"

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(Arquivo particular)

O clima chuvoso dos últimos dias torna a rotina mais caseira, mais sombria, mais íntima, e acaba por nos levar a momentos de introspecção. Numa dessas chuvas de verão (em casa, claro!) me vi lembrando da minha terra e das coisas boas que lá deixei. Aí a saudade é inevitável. Então me deu vontade de recitar Fernando Pessoa.

Ó sino da minha aldeia
 

Ó sino da minha aldeia,
Dolente na tarde calma,
Cada tua badalada
Soa dentro de minha alma.

E é tão lento o teu soar,
Tão como triste da vida,
Que já a primeira pancada
Tem o som de repetida.

Por mais que me tanjas perto
Quando passo, sempre errante,
És para mim como um sonho.
Soas-me na alma distante.

A cada pancada tua,
Vibrante no céu aberto,
Sinto mais longe o passado,
Sinto a saudade mais perto.


Fernando Pessoa

O poema (quadras em redondilha maior ou versos heptassílabos), que tem a gostosa sonoridade das trovas populares, destaca o passado e o espaço, o lugar do poeta, sendo esse lugar, neste poema, a sua interioridade não a sua terra propriamente. Lindo, não!
Fernando Pessoa

 
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domingo, outubro 28

Eterna busca de si

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Arqueologia
 .by Tony

Escravo, cavo, escavo;
Busco de meus vestígios um sinal,
Minha bandeira na terra cravo.
Se me desconstruo, me encontro;
Tantas vezes, nem conto!
 .
Construo minha própria arqueologia.
Cacos que reajunto, montam, contam,
Remontam minha tosca genealogia.
Lembranças fossilizadas revelam,
Meus podres ossos por elas velam.
 .
Uma vez barro, hoje pó,
Assim, entre ossadas alheias,
Outra vez me encontro só.

...
Tenham um bom domingo!
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domingo, novembro 6

Poesia: ler & escrever

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Li o poema mundo,
Fiz um poema mudo;
Vi na poesia arte,
Vi na arte tudo.

Li o poema concreto,
Fiz um poema discreto;
Fiz poesia por amar-te,
Nunca a fiz por decreto.

Li a poesia formal,
Fiz um poema sem sal;
Vi poesia em toda parte,
Li poesia visceral.

Li o poema da criação,
Li poemas por pura paixão;
Vi que poesia faz parte,
Das coisas do coração.

...

Boa semana a todos!
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sexta-feira, dezembro 24

Amor e loucura

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by Tony
Num insight de sanidade

Insanos falam de amor

Pois há razão na loucura

Também loucura no amor.

&

Como posso ignorar

O amor de uma mulher,

Que se diz apaixonada,

E o tanto que me quer.

&

Amar mesmo! Só a ela.

Ficar preso por vontade,

Digam, pois o que quiser

Deve ser insanidade.

&

Fechar olhos para o mundo

Pra sempre junto estar

Contemplando só a ela

Sua dor para si tomar.

&

Apenas viver o amor

Pouco a pouco se entregar

Ser insano é saber

Que loucura é amar!

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segunda-feira, março 15

Dia Nacional da Poesia

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Não esqueci o Dia Nacional da Poesia, que foi comemorado ontem. Na verdade eu estava pensando em algo maior: O dia Mundial da Poesia que se comemora dia 20 de março. A data de 14/03 lembra o nascimento do escritor baiano Castro Alves (1847-1871), que movido pelos ideais de liberdade e justiça, defensor ferrenho do fim da escravidão, escreveu obras grandiosas como “Navio Negreiro” e “Espumas Flutuantes”.



No contexto cultural e histórico da Antigüidade e da Idade Média, os poemas eram cantados ao som da lira, daí "gênero lírico", e sua estrutura era rígida. Uma das formas mais clássicas da poesia é o Soneto, surgido na Itália no século XIII e muito explorado por Petrarca, Camões e Gregório de Matos, entre muitos outros.

Com o advento do Modernismo, os poetas adotaram o verso livre, desprendendo-se da rigidez da forma (métrica) e da rima do clássico soneto. O estilo do verso livre foi seguido por grande parte dos poetas contemporâneos.


Afinal, um pouco de lirismo e de liberdade nesta vida tão "Techno" não pode fazer mal a ninguém. Longe de querer ser um clássico, Tony também escreve poesias de vez em quando:
.



Sonho terminal


Viverei todos os sonhos esta noite

Correrei o mundo apagando meus erros

Tomarei banho pelado no rio outra vez.

Procurarei velhos amigos,

Revisitarei bordéis,

Morrerei amanhã.
.

Hoje mesmo correrei o mundo

Tornarei aos campos de minha infância

Buscarei minhas próprias pegadas.

Não me esperem pro jantar,

Morrerei amanhã.

.

Esta noite tem que durar para sempre.

Viverei cada segundo

E como em meus sonhos

Encontrarei velhos amigos,

Revisitarei bordéis,

Tomarei banho pelado no rio

Morrerei amanhã.
...












Amor em todos os tempos

.

Nem tudo que me lembras

É pretérito.

Se te magoei é passado.

As memórias que carrego

Viverei no futuro

Pois o que sinto por ti

Ainda é presente.

De forma incondicional

Se nosso amor é mais-que-perfeito,

Ter você é imperativo.

.










Apaixonada


Sonho acordar sem muito alvoroço

Sentindo tua carne intumescida

Roçar a minha pele adormecida

Teu hálito soprando meu pescoço.

.

Quero que meu olhar seja o endosso

Do que a boca confessa umedecida

Quando me vês assim entristecida

É que por mim teu suspirar não ouço.

.

Quero andar contigo abraçada

Adormecer exausta em teus braços

Como toda mulher recém-casada

.

Esquecer quem sou pra seguir teus passos

Ser tua alma gêmea, ser sempre tua amada
Realizar teus sonhos mais devassos.


Calíope, musa da poesia

Fonte: alltheweb

Boa semana a todos!

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domingo, janeiro 17

A poesia e a música

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Quem frequenta o Voz regularmente sabe que gosto de poesia e que de vez em quando comento algum autor ou até mesmo arrisco divulgar algum dos meus poemas. Viajava eu por esse meio intangível da poesia, em busca de poetas clássicos, preferencialmente portugueses, espanhóis ou italianos, quando a beleza e a profundidade dos versos de Florbela Espanca me detiveram, ou seja, puseram um fim à minha busca. Florbela não é exatamente um clássico, mas para nós brasileiros tornou-se bem conhecida a partir da década de 80.
.
Florbela era portuguesa, nascida em oito de dezembro de 1894, filha de pai não declarado. Seu nome de batismo, Flor Bela Lobo, o sobrenome Espanca viria mais tarde por conta de seu padrasto. Escrevia poemas desde os sete anos. Seus sonetos os assinava “Bela”. Todos sempre profundos, autocríticos e às vezes autobiográficos, como estes:

VAIDADE
Sonho que sou a Poetisa eleita,
Aquela que diz tudo e tudo sabe,
Que tem a inspiração pura e perfeita,
Que reúne num verso a imensidade!

Sonho que um verso meu tem claridade
Para encher todo o mundo! E que deleita
Mesmo aqueles que morrem de saudade!
Mesmo os de alma profunda e insatisfeita!

Sonho que sou Alguém cá neste mundo...
Aquela de saber vasto e profundo,
Aos pés de quem a Terra anda curvada!

E quando mais no céu eu vou sonhando,
E quando mais no alto ando voando,
Acordo do meu sonho...E não sou nada!...

Este aqui é um pouco profético:

DIZERES ÍNTIMOS


É tão triste morrer na minha idade!
E vou ver os meus olhos, penitentes
Vestidinhos de roxo, como crentes
Do soturno convento da Saudade!

E logo vou olhar (com que ansiedade!...)
As minhas mãos esguias, languescentes,
Mãos de brancos dedos, uns bebés doentes
Que hão-de morrer em plena mocidade!

E ser-se novo é ter-se o Paraíso
É ter-se a estrada larga, ao sol, florida,
Aonde tudo é luz e graça e riso!

E os meus vinte e três anos...(Sou tão nova!)
Dizem baixinho a rir "Que linda a vida!..."
Responde a minha Dor: "Que linda a cova!"

Sua vida foi repleta de relações tempestuosas; Florbela sofria de problemas mentais. Após casamentos conturbados, separações e abortos involuntários apresenta sinais sérios de neurose e, aos 36 anos, no dia de seu aniversário (oito de dezembro de 1930), suicida-se.

De volta a minha busca por poesia, enquanto deleitava-me com alguns de seus poemas, um deles em particular chamou-me a atenção. Eu nunca tinha lido muito sobre a poetisa portuguesa; sabia de sua existência, de sua bela poesia e coisa e tal, mas não conhecia a fundo sua produção literária. Porém, aqueles versos em particular me pareciam familiares (Minh'alma, de sonhar-te, anda perdida / Meus olhos andam cegos de te ver!). Era uma poesia marcadamente apaixonada.

Você já deve ter ouvido estes versos, senão, veja-os:

FANATISMO

Minh'alma, de sonhar-te, anda perdida
Meus olhos andam cegos de te ver!
Não és sequer razão do meu viver,
Pois que tu és já toda a minha vida!

Não vejo nada assim enlouquecida...
Passo no mundo, meu Amor, a ler
No misterioso livro do teu ser
A mesma história tantas vezes lida!

"Tudo no mundo é frágil, tudo passa..."
Quando me dizem isto, toda a graça
Duma boca divina fala em mim!

E, olhos postos em ti, digo de rastros:
"Ah! Podem voar mundos, morrer astros,
Que tu és como Deus: Princípio e Fim!"


Captou?

Pois é, intrigado com a familiaridade com as palavras do soneto, enveredei por uma pesquisa online que logo me trouxe a resposta. Será que descobri a pólvora? Acho que muita gente já sabia disso! A verdade é que a gente houve as músicas, mas, na maioria das vezes não se liga muito na letra, quer dizer, não se preocupa em saber quem escreveu a letra. Apenas lembra do cantor. Não é isso?

Está explicado. Estes versos eu os curti muito na voz de Fagner, meu conterrâneo. A música, que fez o maior sucesso, foi lançada pelo cantor cearense em 1981, no álbum “Traduzir-se”. A magnífica letra são os versos do soneto Fanatismo, de Florbela Espanca, escritos em 1923 e divulgados em seu “Livro de Sóror e Saudade”, e que tornaram a escritora portuguesa bastante conhecida no Brasil a partir daí.

É a poesia viva atravessando o tempo e as diferentes mídias para prestar-se a novas leituras.
Uma ótima semana a todos!

Confira: Florbela na voz de Fagner
***
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Crédito fotos: Florbela.
Crédito fotos:Fagner.



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segunda-feira, outubro 12

Coração é terra que ninguém vê

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Cora Coralina

Quis ser um dia,
jardineira de um coração.
Sachei, mondei - nada colhi.
Nasceram espinhos e
nos espinhos me feri.


Quis ser um dia,
jardineira de um coração.
Cavei, plantei.
Na terra ingrata
nada criei.


Semeador da Parábola...
Lancei a boa semente
a gestos largos...
Aves do céu levaram.
Espinhos do chão cobriram.
O resto se perdeu
na terra dura
da ingratidão


Coração é terra que ninguém vê
- diz o ditado.
Plantei, reguei, nada deu, não.
Terra de lagedo, de pedregulho,
- teu coração.
Bati na porta de um coração.
Bati. Bati.
Nada escutei.
Casa vazia. Porta fechada,
foi que encontrei...



Casa de Cora - Goiás Velho

Há pessoas que desistem tão facilmente daquilo que gostam e muitas vezes o que o destino, a sorte ou Deus lhes reserva tem hora certa para acontecer, embora elas não saibam; ninguém sabe. Escrevo sobre Cora como exemplo da persistência de alguém que acreditava naquilo que professava, que mesmo contida em seu mundo continuou a expressar suas ideias. E um dia todo mundo ouviu a sua voz. É preciso continuar acreditando. É preciso continuar poetando.


Embora escrevendo contos e poesias desde os catorze anos, Cora só veio a publicar seu primeiro livro aos 76 anos de idade. E apesar de ser muito conhecida em Goiás a fama só lhe chegou aos noventa, quando suas obras chegaram até as mãos de Carlos Drummond de Andrade. Drummond ficou encantado com aquela poesia simples, brejeira, porém rica em experiência humana e lirismo.

Ana Lins de Guimarães Peixoto Bretas, mais tarde conhecida como Aninha da Ponte da Lapa, nasceu no estado de Goiás (Goiás Velho) em 1889. Em 25 de novembro de 1911 deixa Goiás indo morar no interior de São Paulo. Viveu fases difíceis da história política do país e que marcaram a sua própria história. Um de seus filhos participou da Revolução Constitucionalista de 1932. Voltou para Goiás em 1954, depois de 45 anos.

Tendo apenas instrução primária e sendo doceira de profissão, da doceira temos palavras doces, amadurecidas; da poetisa de coração, experiências de toda uma vida, contadas em versos simples de forma comunicativa e direta.

"(...) Admiro e amo você como a alguém que vive em estado de graça com a poesia. Seu livro é um encanto, seu lirismo tem a força e a delicadeza das coisas naturais (...)".
Carlos Drummond.

Publicou: Estórias da Casa Velha da Ponte, Poemas dos Becos de Goiás e Estórias Mais, Os Meninos Verdes, Meu Livro de Cordel, O Tesouro da Velha Casa, Becos de Goiás (1977); e Vintém de cobre: meias confissões de Aninha (1983). Tragédia na Roça foi seu primeiro conto publicado.Troféu Juca Pato (1983), da União Brasileira de Escritores, que a elegeu a Intelectual do Ano.
Cora Coralina faleceu em Goiânia a 10 de abril de 1985.
***
Conheça melhor Cora, clique
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quarta-feira, setembro 9

Eterna poesia

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As musas - Simon Vouet
Mais do que qualquer outro texto a poesia exige a cumplicidade e a parceria do leitor. E mesmo que a maioria das pessoas passem pela vida sem nunca ter tido uma aproximação maior com ela, a poesia está no ar, a vida está repleta de lirismos, épicos, dramas, basta despertarmos para ela.

No entanto, poesia é como o petróleo; preciosa, porém escondida. Encontra-se lá nas profundezas de cada um, exige um certo esforço para extraí-la e fazê-la fluir.

É preciso que o poeta esteja imbuído do espírito lírico e que, através de seus versos, se entregue. É necessário também que o leitor assuma a tarefa de extrair das entrelinhas a mensagem do autor, e assim, autor e leitor possam retirar de um amontoado de idéias, de um caldo de letrinhas, aparentemente sem nexo, as revelações que só a sensibilidade dos dois, em sintonia, pode revelar.

Outras musas
&&&

Desde Homero, primeiro grande poeta da cultura helênica e ocidental, um texto lê outros textos. Um poeta lê outros poetas. Na poesia, Vinícius lê Drummond, que lê Bandeira, que lê Bilac, que lê Castro Alves, que lê Gregório de Matos, que lê Quevedo, que lê Camões, que lê Petrarca, que lê Homero... Juntos lemos o mundo.

A eles seguiram-se muitos outros, inclusive anônimos, até que a poesia chegasse ao nosso alcance em suas mais diversas vertentes. Eu os tomo a todos, em gotas homeopáticas, arrastando letras, tentando expor minhas idéias. Idéias que já foram ditas, lidas, relidas, reescritas, reviradas do avesso. Pois a poesia copia, parafraseia; plagia o mundo das letras, das idéias, das emoções, buscando perpetuar a inevitável intertextualidade, porque as emoções são inerentes ao ser e guardam entre si múltiplas relações.

Mas, a seguir, estas poucas palavras, embora já tão exauridas, carregam algo inédito. De bom ou ruim, carregam algo de mim. Meus versos sou eu.

Lágrimas de saudade

Reluz pelos cantos
Teu nefasto brilho.
Corre pelo meu rosto,
Expurga a dor que coage,
Dor que não é da carne
Mas que dói de amor.

Corre pérola minha
Tece colares em minha face
Sucumbe na queda
Salga a terra.
Some com a dor
Que inquieta meu coração.

Resvala ligeira pelos vincos da carne
Precipita-te do claustro.
Inunda os vales à tua frente.
Deixa em teu rastro cristalino
A extensão de tuas mágoas.

Antes, porém,
Salga meus lábios
Amarga em minha boca.
Deixa que ela sinta
Em meu beijo insípido
O gosto de sua ausência.

Chora a falta do bálsamo que é ela,
Revela toda a dor que uma lágrima carrega
E a saudade que um sorriso esconde.


Cupido - recorte

Em todo caso, se ao final das contas seu texto parecer igual a tantos outros, não esquente. Um texto se vê em muitos outros; num único texto se digladiam muitas vozes, emprestando vida a uma nova vida ou a uma mesma emoção de cara nova, nascida de sensações universais. A dor, a alegria, a saudade, a inquietação, a insatisfação são inerentes ao ser humano e transbordam de forma diacrônica e eterna através da poesia, entre muitas outras artes.
Coragem, escreva. A gente se lê.
Boa semana a todos.
&&&
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quarta-feira, julho 15

Indagações e Poesia

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Às vezes, ficamos divagando, nos questionando acerca de coisas da existência e acabamos por encontrar respostas em nossos próprios questionamentos. Às vezes ficamos nos lamentando quanto à exigüidade do tempo; nunca temos tempo para nada, ou o tempo nunca é o bastante para o que pretendemos fazer.

Numa dessas divagações me veio a resposta, em forma de outra pergunta: “e se a vida fosse eterna? Será que existiria o sonho do amor eterno?” Possivelmente não. Será que aquele minutinho a mais apreciando uma bela paisagem teria algum valor numa vida supostamente eterna? E o orgasmo, de alguns poucos segundos, teria o mesmo valor, para um amor literalmente eterno? Acho melhor pensar que tudo vai acabar um dia, assim valorizo cada segundo.





Acho que se perderia todo o lirismo de “um minuto interminável” ou de “aproveitar a vida”, por exemplo. Estes meus versos tentam enveredar por estas divagações.


Se a vida fosse eterna

Se a vida fosse eterna
Eu não teria receio de partir
Não ficaria ansioso para retornar
Não contaria as horas pra te ver.
Que importância teria um minutinho a mais com você?

Se a vida fosse eterna
Eu não te daria mil beijos na despedida
Não teria pressa de voltar para casa
Certamente não morreria de saudades.
Por que te mandaria beijos por carta?

Se a vida fosse eterna
Eu não veria graça em um beijo roubado
Que sua intemperança o faz precioso
Que a austeridade dos segundos salva vidas
Perceberia que a intolerância das horas aquece o amor?

Se a vida fosse eterna
Eu não contaria os verões ao teu lado
Não lamentaria os longos invernos
Também não festejaria tuas primaveras
Faria sentido morrer de amor no outono?

Se a vida fosse eterna
Eu não veria no tempo o tempero da vida
Não faria planos pela manhã
Nem sonharia contigo à noite
Por que me preocuparia com as marcas do tempo?

Se a vida fosse eterna
Eu não perceberia valores na exiguidade do tempo
Não me deteria na preciosidade dos minutos
Não perceberia a possibilidade do fim
Faria algum sentido recomeçar?




Chronos, personificação do tempo na mitologia grega.


Justificativa
Ancião: o peso dos anos;
Alado: o tempo voa;
Ampulheta: vigília do tempo;
Foice: o tempo ceifa todos os mortais.


***


Aproveite o seu dia, viva cada minuto como se fosse o último. A vida não recompensa lamentos, a vida recompensa atitudes.


...

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sábado, julho 11

Porque hoje é sábado

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Sábado é dia de sair com os amigos , ir a balada, cinema, comer pizza com os amigos, ir no japonês comer sushi, praia, namorar, se fazer bonita para o seu amor, enfim é dia de relaxar depois de uma semana inteira de trabalho, estudo, stress...

Lembrei que o Vinicius escreveu sobre o Sábado, e resolvi colocar aqui para vocês, acredito que a maioria já conheça, e para quem não conhecia , espero que gostem.

O dia da criação
(Vinicius de Morais)

Macho e fêmea os criou.
Gênese, 1, 27


I


Hoje é sábado, amanhã é domingo
A vida vem em ondas, como o mar
Os bondes andam em cima dos trilhos
E Nosso Senhor Jesus Cristo morreu na cruz para nos salvar.



Hoje é sábado, amanhã é domingo
Não há nada como o tempo para passar
Foi muita bondade de Nosso Senhor Jesus Cristo
Mas por via das dúvidas livrai-nos meu Deus de todo mal.


Hoje é sábado, amanhã é domingo
Amanhã não gosta de ver ninguém bem
Hoje é que é o dia do presente
O dia é sábado.



Impossível fugir a essa dura realidade
Neste momento todos os bares estão repletos de homens vazios
Todos os namorados estão de mãos entrelaçadas
Todos os maridos estão funcionando regularmente
Todas as mulheres estão atentas
Porque hoje é sábado.


II




Neste momento há um casamento
Porque hoje é sábado
Hoje há um divórcio e um violamento
Porque hoje é sábado
Há um rico que se mata
Porque hoje é sábado
Há um incesto e uma regata
Porque hoje é sábado
Há um espetáculo de gala
Porque hoje é sábado
Há uma mulher que apanha e cala
Porque hoje é sábado
Há um renovar-se de esperanças
Porque hoje é sábado
Há uma profunda discordância
Porque hoje é sábado
Há um sedutor que tomba morto
Porque hoje é sábado
Há um grande espírito-de-porco
Porque hoje é sábado
Há uma mulher que vira homem
Porque hoje é sábado
Há criançinhas que não comem
Porque hoje é sábado
Há um piquenique de políticos
Porque hoje é sábado
Há um grande acréscimo de sífilis
Porque hoje é sábado
Há um ariano e uma mulata
Porque hoje é sábado
Há uma tensão inusitada
Porque hoje é sábado
Há adolescências seminuas
Porque hoje é sábado
Há um vampiro pelas ruas
Porque hoje é sábado
Há um grande aumento no consumo
Porque hoje é sábado
Há um noivo louco de ciúmes
Porque hoje é sábado
Há um garden-party na cadeia
Porque hoje é sábado
Há uma impassível lua cheia
Porque hoje é sábado
Há damas de todas as classes
Porque hoje é sábado
Umas difíceis, outras fáceis
Porque hoje é sábado
Há um beber e um dar sem conta
Porque hoje é sábado
Há uma infeliz que vai de tonta
Porque hoje é sábado
Há um padre passeando à paisana
Porque hoje é sábado
Há um frenesi de dar banana
Porque hoje é sábado
Há a sensação angustiante
Porque hoje é sábado
De uma mulher dentro de um homem
Porque hoje é sábado
Há uma comemoração fantástica
Porque hoje é sábado
Da primeira cirurgia plástica
Porque hoje é sábado
E dando os trâmites por findos
Porque hoje é sábado
Há a perspectiva do domingo
Porque hoje é sábado



III



Por todas essas razões deverias ter sido riscado do Livro das Origens,
ó Sexto Dia da Criação.
De fato, depois da Ouverture do Fiat e da divisão de luzes e trevas
E depois, da separação das águas, e depois, da fecundação da terra
E depois, da gênese dos peixes e das aves e dos animais da terra
Melhor fora que o Senhor das Esferas tivesse descansado.
Na verdade, o homem não era necessário
Nem tu, mulher, ser vegetal, dona do abismo, que queres como
as plantas, imovelmente e nunca saciada
Tu que carregas no meio de ti o vórtice supremo da paixão.
Mal procedeu o Senhor em não descansar durante os dois últimos dias
Trinta séculos lutou a humanidade pela semana inglesa
Descansasse o Senhor e simplesmente não existiríamos
Seríamos talvez pólos infinitamente pequenos de partículas cósmicas
em queda invisível na
terra.
Não viveríamos da degola dos animais e da asfixia dos peixes
Não seríamos paridos em dor nem suaríamos o pão nosso de cada dia
Não sofreríamos males de amor nem desejaríamos a mulher do próximo
Não teríamos escola, serviço militar, casamento civil, imposto sobre a renda
e missa de
sétimo dia.
Seria a indizível beleza e harmonia do plano verde das terras e das
águas em núpcias
A paz e o poder maior das plantas e dos astros em colóquio
A pureza maior do instinto dos peixes, das aves e dos animais em cópula.
Ao revés, precisamos ser lógicos, freqüentemente dogmáticos
Precisamos encarar o problema das colocações morais e estéticas
Ser sociais, cultivar hábitos, rir sem vontade e até praticar amor sem vontade
Tudo isso porque o Senhor cismou em não descansar no Sexto Dia e sim no Sétimo
E para não ficar com as vastas mãos abanando
Resolveu fazer o homem à sua imagem e semelhança
Possivelmente, isto é, muito provavelmente
Porque era sábado


Desejo a todos um excelente fim de semana

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sexta-feira, julho 3

Poesia

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A entrada do terceiro milênio não decreta a morte da poesia, muito pelo contrário. Com as facilidades da informática e da internet os blogs vieram oportunamente cumprir um papel importantíssimo como veículo de divulgação das mais diversas formas de expressão, inclusive da poesia. São autores e personagens, são musas e mecenas, todos navegando nas mesmas águas digitais. Os blogs estão repletos de boa poesia e tem crítico literário de olho nessa tendência.
.
A poesia é reconhecidamente a forma de expressão literária mais antiga que se tem notícia. A tradição conta que a manifestação poética mais antiga que se conhece é o Poema da criação “Enuma Elish”, escrito na babilônia cerca de 2.000 a.C.


Assim como na pintura, a poesia também procurava contar a orígem dos deuses. Na pintura acima Botticelli representou o nascimento de Afrodite (O Nascimento de Vênus (Afrodite), Sandro Botticelli - Galeria Uffizi, Florença).

Odes aos deuses ou à natureza, épicos de cavalaria ou cânticos para o simples deleite da alma, a poesia é também uma das formas de criação literárias mais pessoais. Ali, o autor, quando assim deseja, imprime seus mais profundos sentimentos. Revela de forma bem peculiar uma visão emocional ou conceitual de idéias, fundamentadas numa visão de mundo que é seu do ponto de vista particular.

Escrever poesia é comunicar emoções. Ela pode ser criada para enaltecer o belo, por meio de palavras seletas, ou pode servir simplesmente para excitar a alma, drenar as emoções contidas. A associação de imagens do mundo vivido (ou não vivido) com o mundo sonhado pode produz belas impressões e antagonismos.

Aprecio boa poesia. Não só as clássicas, mas a poesia moderna também. Versos brancos ou livres, o que importa é expressividade, criatividade e riqueza de imagens.

Passarei a divulgar aqui neste espaço, de vez em quando, alguns de meus poemas, sem pretensões literárias, mas apenas para dar a conhecer aos amigos leitores um pouco de mim. Fiquem à vontade para comentar da mesma forma.

Meus versos tem um pouco do platonismo e da dualidade barroca, do eterno conflito entre o espírito e a carne. Como este que segue:


Fuga de mim

Grilhões que estas mãos forjaram
Mantêm-me em clausura consentida
Aprisionam minha carne sedenta
Embargam meus desejos adulterosos.

Compelido por sonhos incontidos
Dissipo-me por entre elos férreos
E como o gelo que se torna em água
Sinto-me desaguar embebido em devaneios.

Volatilizado e senhor das minhas vontades
Deixo-me expandir por mundos que fantasiei
Fora do meu corpo vivo outras vidas
Livre de mim sonho outro sonhos.

Eu, eterno prisioneiro de mim
Carrasco bárbaro da minha carne
Escravo das minhas próprias escolhas
Compungido e contido, fujo de volta.

Como um passarinho domesticado
Deixo-me enclausurar sem resistência
Lânguido, exausto, fragilizado
Vejo-me outra vez em cela vã.

A todos um bom final de semana cheio de lirismo.

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quinta-feira, maio 14

Poesia comentada

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Voltando para Ítaca




Quem estudou um pouco de literatura ou aprecia os Clássicos certamente lembra dos poemas épicos de Homero, ou pelo menos já ouviu falar na Ilíada e na Odisséia.
A Ilíada conta, em versos, a Guerra de Tróia e a Odisséia narra, também em versos, a Viagem de Ulysses de volta a Ítaca, sua ilha natal. Em 24 cantos contém 12.000 versos, tratando de vida doméstica e viagens fantásticas.
A narrativa dos poemas de Homero estabeleceu estereótipos presentes até hoje na cultura ocidental. O guerreiro que luta pela sua pátria, Itaca que passa a imagem do lar seguro para o repouso do guerreiro; Penélope, a esposa que espera o marido, incansável.
Apesar do assédio de pretendentes que lhe diziam ter Ulysses morrido em batalha, Penélope esperou por ele por mais de dez anos, tempo que durou a Guerra de Tróia.
Muitas figuras de pensamento ou de linguagem, cunhadas nessa literatura, são ainda revisitadas na literatura moderna. Expressões como “a vingança é um prato que se come frio”, “agradar a gregos e troianos”, “presente de grego”, cavalo de tróia e muitas outras, encontram suas raízes nesses Clássicos gregos.


É admirável a firmeza com que Ulysses persistiu, incansável, na luta para voltar para sua família. Enfrentou ciclopes, monstros marinhos, mas não desanimou, não se desviou de seu objetivo. Voltar para casa. E isto foi fundamental para o sucesso dele, inclusive na luta contra os deuses. Aliás, parece ser o ideal de todo homem ter uma Ítaca para retornar e uma Penélope à sua espera.
Essa, porém, é a visão clássica da história. Alguns séculos depois de Homero, em 1911, o escritor, também grego, Konstantinos Kavafis, teve outra visão da Odisséia, que ele expressou no poema Ithaca. Vamos ver essa idéia?


Ithaca


K. Kavafis.

Se partires para Itaca,
que seu caminho seja longo,
repleto de aventuras, repleto de saber.
Nem Lestrigões nem os Cíclopes
nem o colérico Poseidon te intimidem;
jamais os encontrarás no teu caminho
se alto mantiveres teu pensamento, e
se sutil emoção teu corpo e teu espírito tocar.
Nem Lestrigões nem os Ciclopes
nem o bravio Poseidon hás de ver,
se não os levares dentro da alma,
ou se tua alma não os puser diante de ti.
Rogues que o caminho seja longo.
E numerosas as manhãs de verão
as quais viverás com prazer e alegria,
tu hás de entrar em portos nunca vistos
para correr as lojas dos fenícios
e colher o que há de melhor:
madrepérolas, corais, âmbares, ébanos,
e perfumes sensuais de toda espécie,
quanto houver de aromas voluptuosos.
A muitas cidades do Egito deves ir
para aprender com os sábios
e de um povo que tanto tem para ensinar.

Tenha sempre Itaca na mente.
Estás predestinado a ali chegar.
mas não apresses a viagem nunca.
Melhor que a jornada leve muitos anos
e que teu barco só ancore na ilha
Quando estiver velho enfim,
rico de quanto ganhaste no caminho,
sem esperar que Itaca te de riquezas.

Uma bela viagem deu-te Itaca.
Sem ela não te ponhas a caminho.
Ela já te deu tudo
Nada mais pode te oferecer.
se achas que Ítaca é pobre.
Itaca não te iludiu,
Tu te tornaste sábio,
E viveu uma vida intensa,
e este é o significado de Ítacas.


(Tradução livre, do Inglês)


Existem obstáculos na vida que são inevitáveis. São barreiras que teremos que enfrentar para crescermos física, mentalmente e espiritualmente. Para evoluirmos como seres humanos. Por exemplo, o tempo, as limitações próprias do ser humano, a dor, o aprendizado. Há hora de plantar e de colher. Tudo tem um tempo para acontecer e um período de maturação, não adianta “brigar com os deuses”. Então por que não aproveitar tudo da melhor maneira possível, sem pressa de voltar para Ítaca?
...


Acredito que foi essa a idéia de Konstantinos. Interessante!

Então, voltando para Ítaca, reserve algum tempo para apreciar as flores.
Não apresse sua viagem, viva intensamente cada dia!

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sábado, maio 2

Poesia

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Amor distante


O amor, assim como a matemática, a música, possui uma linguagem universal. Portanto não importa a localização geográfica ou a cultura, as temáticas se repetem. Alguns dos códigos do amor são os perfumes, os olhares, os gestos, o tato, as vibrações; isso todo mundo entende. Não é raro se ouvir falar de pessoas de nacionalidades e linguas diferentes que se conheceram e se deram muito bem. E na linguagem do amor um dos temas mais recorrentes na literatura é o dilema do amor distante, amar alguém que não está com você.

Nas minhas viagens pela leitura deparei-me com este poema do escritor espanhol José Ángel que retrata bem esse tema. Seria desnecessário traduzí-lo, mas vou fazer a minha leitura:


Canción del´amor lejano

Canção do amor distante



Ella no fue, entre todas, la más bella,
pero me dio el amor más hondo y largo.
Otras me amaron más; y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.
***
Ela não foi dentre todas a mais bela,
porém deu-me o amor mais profundo e intenso
Outras amaram me mais, mesmo assim
a nenhuma amei como a ela.
***
Acaso fue porque la amé de lejos,
como una estrella desde mi ventana...
Y la estrella que brilla más lejana
nos parece que tiene mas reflejos.
***
Talvez por que a tenha amado de longe
como a uma estrela a partir da minha janela
E a estrela que brilha mais distante
nos parece ter mais reflexos.
***
Tuve su amor como una cosa ajena
como una playa cada vez más sola,
que únicamente guarda de la ola
una humedad de sal sobre la arena.
***
Tive seu amor como uma coisa alheia
como uma praia cada vez mais deserta
que simplesmente protege da onda
uma umidade de sal sobre a areia
***
Ella estuvo en mis brazos sin ser mía,
como el agua en cántaro sediento,
como un perfume que se fue en el viento
y que vuelve en el viento todavía.
***
Ela esteve em meus braços sem ser minha
como a água numa jarra sedenta
como um perfume que se foi ao vento
e que um dia volta com ele
***
Me penetró su sed insatisfecha
como un arado sobre la llanura,
abriendo en su fugaz desgarradura
la esperanza feliz de la cosecha.
***
Invadiu-me com sua sede infinita
como o arado sobre a planície
abrindo em sua ação fugaz
a esperança feliz de uma colheita
***
Ella fue lo cercano en lo remoto
pero llenaba todo lo vacío,
como el viento en las velas del navío,
como la luz en el espejo roto.
***
Ela esteve perto à distância
porém preenchia todo o vazio,
como o vento nas velas do navio
como a luz num espelho quebrado
***
Por eso aún pienso en la mujer aquella,
la que me dio el amor más hondo y largo...
Nunca fue mía. No era la más bella.
Otras me amaron más ... Y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.
***
Por isso ainda penso naquela mulher
a que amou-me da forma mais profunda e intensa...
Nunca foi minha. Não era a mais bela.
Outras me amaram mais...no entanto
,
a nenhuma eu quiz como a ela.


José Ángel Buesa


Este e outros poemas podem ser encontrados em poesiacastellana.

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E temática do amor distante continua... com Paulo Ricardo
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