Os centenários I

Morte Daisy por George Hodan

 

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Em 2013 comemoramos o centenário de dois dos maiores nomes da literatura brasileira. Um deles é o carioca Vinicius de Moraes, poeta, compositor, jornalista e diplomata brasileiro. Vinicius nasceu 19 de outubro de 1913 na rua Lopes Quintas, no Jardim Botânico, na cidade do Rio de Janeiro.

 Controverso ser que cantava a alegria melhor do que ninguém, Vinicius achava que a alegria não era uma atmosfera de vida criadora. Dizia-se “um homem triste com uma grande vocação para a alegria” que só sabia criar na tristeza e que a morte era sua grande musa. O que pode ser observado em muitos de seus poemas. 

 

De manhã escureço
De dia tardo
De tarde anoiteço
De noite ardo.

A oeste a morte
Contra quem vivo
Do sul cativo
O este é meu norte.

(...) (Poética I)

 

(...)

Com as lagrimas do tempo e a cal do meu dia

Eu fiz o cimento da minha poesia
(...)(Poética II)

 

...

Para que vieste
Na minha janela
Meter o nariz?
Se foi por um verso
Não sou mais poeta
Ando tão feliz!
Se é para uma prosa
Não sou Anchieta
Nem venho de assis.
Deixa-te de histórias
Some-te daqui! (A um passarinho)

Essa peculiaridade de Vinicius não é tão estranha à literatura. A melancolia, segundo o poeta americano Edgar Allan Poe, é o mais legítimo de todos os tons poéticos. A obra completa de Vinícios pode ser vista em http://www.viniciusdemoraes.com.br/site/

O outro centenário é o cronista, poeta e jornalista Rubem Braga, nascido em Cachoeiro do Itapemirim – ES.

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Coisas do anjo torto

Orchid red by Jon Sullivan

  

As Bienais, Feiras de Livros e Festas Literárias em geral têm sempre como um de seus espaços temáticos a homenagem a um escritor renomado ou centenário. A Bienal de São Paulo deste ano homenageou Jorge Amado e Nelson Rodrigues. Na Festa Literária Internacional de Paraty – 2012, foi a vez de Carlos Drummond de Andrade, quando foram promovidas muitas palestras, mesas redondas e reedição de sua obra: Alguma poesia, Brejo das almas, Sentimento do mundo, a obra drummondiana é extensa. E por falar nela, um ponto delicado, e às vezes polêmico, é o livro O amor natural, publicado em 1992. Não é comum se esmiuçar esta obra em discussões públicas, mesas redondas ou eventos voltados à critica literária.

 

Lembro-me de uma passagem curiosa, senão engraçada, com relação a este “livrinho”. Certa vez, num primeiro encontro com uma certa “fã”, dentre outras coisas, falamos de poesia. Até aí, nada de mais. Cheguei a ler alguns poemas para ela, dentre os quais havia um dessa coletânea. A moça arregalou seu par de olhos, violentados, e por pouco não se enfiou chão adentro. Ainda bem que ela não julgou minhas intenções pela leitura! A gente ainda se vê.

 

O amor natural, que alguns consideram pornográfico, é o livro de poemas eróticos de Drummond, a pedido seu, publicados  somente após sua morte. O poema que li naquela ocasião foi o seguinte:

***

A língua lambe

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A língua lambe as pétalas vermelhas
da rosa pluriaberta; a língua lavra
certo oculto botão, e vai tecendo
lépidas variações de leves ritmos.

 

E lambe, lambilonga, lambilenta,
a licorina gruta cabeluda,
e, quanto mais lambente, mais ativa,
atinge o céu do céu, entre gemidos,
entre gritos, balidos e rugidos
de leões na floresta, enfurecidos.

(ANDRADE, C. D. O Amor Natural. São Paulo: Record, 1992.)

...

 Não dá pra ruborizar as leitoras mais desavisadas? Mas, antes de ser fingidor, poeta é humano, não vê apenas pedras no caminho, mas também “flores”.

Põe na conta do “anjo torto”!

 

 

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Dias taciturnos.

Gravura: Mauricio Nascimento;

Disponível em http://www.dominiopublico.gov.br

***

Os dias em que não falo dizem algo sobre mim. Falam da minha ausência, dos meus vazios. Nos dias em que não escrevo faço autorretratos.

Existe um posicionamento com relação à poesia, uma espécie de pressuposto, que consiste na ideia de que as mensagens mais sublimes de um poema, podem estar, não no que foi dito, mas nas lacunas, nos seus vazios, vazios estes que o leitor buscará, às vezes inutilmente, complementar.

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O poeta fala de certezas calcadas nas suas dúvidas e de uma liberdade respaldada na sua clausura. Com base nesses pressupostos, aceito o desafio das palavras, mesmo na falta delas, os vazios; busco entender-me com elas, divido com você a tarefa de recuperar-lhes a semântica e preencher as lacunas, lacunas estas que também são as minhas.

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Folha em branco

Maldito

Inescrito espaço em branco,

Mundo inacabado,

Sequer começado,

Palimpsesto imaculado

Pensamento inaudito.

Espaço mudo,

Lugar cativo

Do dito não dito;

Berço do texto proscrito,

Do pensamento natimorto

Ao imaginário restrito.

Desejo uma boa semana a todos!

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Lirismo em Flor, bela...Florbela

google images

Excelente sonetista, Florbela Espanca teve uma vida breve. Morreu aos 36 anos. Felizmente foi o bastante para nos deixar uma extensa obra poética, rica em lirismo e erotismo. A iconografia da poetisa portuguesa é também muito rica, o que não era muito comum no inicio do século XX. Isto se deve ao fato de que seu pai foi fotógrafo e a usava como modelo para seus ensaios fotográficos.

Entre tantas referencias boas Florbela nos deixou "Saudades".

Saudades! Sim... Talvez... e porque não?...
Se o nosso sonho foi tão alto e forte
Que bem pensara vê-lo até à morte
Deslumbrar-me de luz o coração!

Esquecer! Para quê?... Ah! como é vão!
Que tudo isso, Amor, nos não importe.
Se ele deixou beleza que conforte
Deve-nos ser sagrado como o pão!

Quantas vezes, Amor, já te esqueci,
Para mais doidamente me lembrar,
Mais doidamente me lembrar de ti!

E quem dera que fosse sempre assim:
Quanto menos quisesse recordar
Mais a saudade andasse presa a mim!

Florbela Espanca (Livro de Soror Saudade - 1923)

Boa semana! (com poesia)

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Certezas

Certezas

(Mário Quintana)

Não quero alguém que morra de amor por mim…
Só preciso de alguém que viva por mim, que queira estar junto de mim, me abraçando.
Não exijo que esse alguém me ame como eu o amo,
quero apenas que me ame, não me importando com que intensidade.
Não tenho a pretensão de que todas as pessoas que gosto, gostem de mim…
Nem que eu faça a falta que elas me fazem, o importante pra mim é saber que eu, em algum momento, fui insubstituível…
E que esse momento será inesquecível..
Só quero que meu sentimento seja valorizado.
Quero sempre poder ter um sorriso estampando em meu rosto, mesmo quando a situação não for muito alegre…
E que esse meu sorriso consiga transmitir paz para os que estiverem ao meu redor.
Quero poder fechar meus olhos e imaginar alguém…
e poder ter a absoluta certeza de que esse alguém também pensa em mim quando fecha os olhos,
que faço falta quando não estou por perto.
Queria ter a certeza de que apesar de minhas renúncias e loucuras,
alguém me valoriza pelo que sou, não pelo que tenho…
Que me veja como um ser humano completo, que abusa demais dos bons
sentimentos que a vida lhe proporciona, que dê valor ao que realmente
importa, que é meu sentimento… e não brinque com ele.
E que esse alguém me peça para que eu nunca mude, para que eu nunca
cresça, para que eu seja sempre eu mesmo.
Não quero brigar com o mundo, mas se um dia isso acontecer, quero ter
forças suficientes para mostrar a ele que o amor existe…
Que ele é superior ao ódio e ao rancor, e que não existe vitória sem humildade e paz.
Quero poder acreditar que mesmo se hoje eu fracassar, amanhã será outro dia,
e se eu não desistir dos meus sonhos e propósitos,
talvez obterei êxito e serei plenamente feliz.
Que eu nunca deixe minha esperança ser abalada por palavras pessimistas…
Que a esperança nunca me pareça um “não” que a gente teima em maquiá-lo de verde e entendê-lo como “sim”.
Quero poder ter a liberdade de dizer o que sinto a uma pessoa, de poder
dizer a alguém o quanto ele é especial e importante pra mim,
sem ter de me preocupar com terceiros…
Sem correr o risco de ferir uma ou mais pessoas com esse sentimento.
Quero, um dia, poder dizer às pessoas que nada foi em vão…
Que o amor existe, que vale a pena se doar às amizades e às pessoas,
que a vida é bela sim, e que eu sempre dei o melhor de mim…
e que valeu a pena.

Desejo a todos um excelente fim de semana.

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